'Abrir los ojos cuando hace viento no mola...' Segunda calada, 'ufffff! Abrir la boca tampoco...', última calada.

Ya estamos otro año de vacances, después de un nuevo viaje de 13 horas, con paradas en un pueblo de Jaén, pasado Despeñaperros, para desayunar, en Sevilla para tomar unas cañitas y dar una vueltecilla y en Conil para comer, estamos en Barbate (atún y chocolaaate, atún y chocolaate) aquí tiraillos en la playita en el atardecer fumándonos un chufli y como dice Candi, abrir los ojos cuando sopla el viento, que aquí no veas como sopla, no mola, o quizás mola menos abrir la boca, como dice Ricar...

In the night vueltecilla de reconocimiento, un par de copichuelas y a la cama.

Una vez tomado nuestro desayuno reconstituyente: pan con aceite, ajo y tomate (Carret tomate stop), nos pertrechamos del equipo (a saber: cervecita, embutido, chicle-pan, la nevera-mochilera y los yelos) necesario para superar con éxito nuestro segundo día por estas tierras barbateñas. Dirigimos nuestros pasos hacia Caños de Meca .

Comida tranquila, porque aunque según tenemos entendido nos encontramos en él último reducto hippy... y una ostia, al final somos nosotros los mas hippys, con nuestra merendilla en la playa, nuestras pintas y nuestros humos, solo nos falta hacer pulseras y el rantamplán.
Decidimos irnos a Zahara de los atunes, 12 kms de playa increiblemente bella, a disfrutar de una tarde más tranquila aún, unos baños nudistas en una playa virgen, como nosotros, vírgenes.

Vuelta a casa, duchita y nos vamos a cenar a Conil de la Frontera almejas (pero de las de a la marinera), ortigas de mar, pescaito frito...

Dejamos el coche en un descampado vigilado por un ser, un híbrido que no sabemos muy bien que es, parece una tía...

Estancia en Conil de la Pelotera, nos tomamos mil copas, nos fumamos mil, mucha niña sola y mona pero nosotros reafirmados en nuestra condición de singles. Hablamos con unos vascos y con una peruana-alemana que vive en Suiza. Al final de la noche el Capitán Meloc (Ricar) se ofusca y discute con NoFol (Carret), Candi (Güan Pi) mero observador de la contienda, palabras más altas que otras camino del coche, 4:30 de la mañana vuelta a casa.

De regreso recogemos a dos desvalidas autoestopistas, de Vallecas que son, que están bastante buenas por cierto, por eso paramos; las hemos salvado la vida, nos dicen, todo el día en una haima con los hippys de Caños, superguay, de buen rollo, o sea, ellas con boina Britney Spears que han ido en taxi y todo, y luego el taxita, fíjate, las ha dejao tirás, menos mal a nosotros... Menudas hippys de pastel pensamos.

Soy el mismo de antes, el negro del captain Meloc que me va a dictar su versión de la pelotera, dice que no tiene ganas de dar la versión, ' tú sabrás lo que quieres poner por ahí ', rectifica, 'mi versión es que me tenías hasta el nacle'.

Las 5:30 de la mañana el ventilador del techo de nuestra habitación gira sin parar llevándose nuestros malos pensamientos, yo no me voy a levantar a pararlo así me hiele de frío, no sabemos si es aire de poniente o de levante, pero que más da, aquí nadie se pone de acuerdo.

Nos despertamos, Captain Meloc de mal rollo, Carret de mal rollo, K pasa. Se hacen tres carantoñas y empieza la calma.

Después de desayunar nos han puesto una multa a nuestro seat Toledo que nos la trae floja, nos dirigimos hacia la ruta de los Pueblos Blancos, viaje de ida, ‘joder que de toros, terneros y vacas!'. La ruta empieza en Arcos de la Frontera , pueblo precioso en lo alto la sierra, nos pilla el toro y nos quedamos a comer en un restaurante árabe, al lado de la mujer de nuestra vida (Reflexión del Candy: ‘ Esto si que no!, debería ser como las vacas o las ranas, todas iguales'.). Camino de Grazalema pillamos a un gañán y estúpido mamarracho que va a 30 km/h por el medio de la road, por fin logramos llegar a Grazalema el lugar con el índice pluviométrico más alto de España (donde más llueve de España, cojones!), nos intentamos tomar un café y nos topamos con el individuo del coche que también ha decidido parar en el lugar, le dejamos unas recomendaciones de tráfico en un folio en la luna del coche: ‘ eres torpe, malo y peligroso '.
Vuelta a Barbate, o eso creíamos, por carretera de montaña después de 150 minutos de trayecto logramos llegar a la Nacional, captain Meloc sobando, Güan Pi cantando Coldplay de buen rollo, Carret hasta el nacle de conducir. Llegamos a Barbate a las 20:00 horas y decidimos destituir a Kandi de mapero, nos damos un baño en la playa desierta justo antes del ocaso, vestido de hombres rana, solo hay gaviotas, ohhh, gaviota, gaviota!..., nos pide un cigarro un colgao.

Cuando nos vamos unos chicos con pinta de Melendi se han quedado atrapados en la arena con el coche, les ponemos el gancho y conseguimos sacarlos, mu majos los chicos, nos estarán eternamente agradecidos. De vuelta, de repente y sin previo aviso, decidimos pararnos a cenar a las afueras de Barbate en una terraza de mala muerte al lado de la conservera, parrilla argentina pone...
Que gran elección!!! Terraza el Bay-Bay, camareta cojo-argentino que se las sabe todas quiere que nos comamos todas las raciones que no ha podido encasquetar a otros en toda la noche, una ensalada, para tres, gambas, para tres, almejas, para tres, nos llena la mesa de platos. Aceptamos gamba, riquísimas por cierto.
En un cacho cartón anuncian HOY POZZI.

Coño!!! Si es el po zi!!! En carne y hueso. ¿Quién es el artista? Yo! Vamos ar cante! Menudo desfasss!! Nos morimos de risa, sesión fotográfica con tocamientos incluidos, este tio es un crack! Se sienta con nosotros, nos cuenta su vida, momento superfreak del viaje.
Volvemos a la pensión descojonándonos de risa con los chascarrillos del pozí:
'Vamos ar cante, ¿Tu echas mucha leche?, A mi me han dao, yo he dao, pero lo que más me gusta es mamarla!.

Nos levantamos, Ricar llama a Belen, nos vamos a pasar el día a Chiclana. Conocemos a la nueva novia del señor Meloc, mu maja la chica, antes al Richar se le enfurece el lion porque nos perdemos 15.000 veces.

Nos vamos a la playa a pasar el rato de buen rollo aderezado con María. Kandi ausente, la srta Meloc no para de hablar y de reir. Comemos en el chiringo playero. Quedan prohibidas toda clase de prisas, firmado la Dirección. Pues ná, con tranquilidad nos lo tomamos. Carret va en busca del señor mojón. Siesta playera, café con Mr Meloc, mrs Meloc y Nofol, K sigue ausente en sus pensamientos.

Vemos el atardecer en la playa, Kandi vueve a la órbita terrestre poc a poc. Belen nos lleva a cenar a la Venta el Pino y luego nos invita a una copa en su apartamento. Vuelta a casa, Ricar con el cuello roto, nos confundimos de camino y aprovechamos para ver Vejer de la Frontera que además está en fiesta, es preciosa la imagen que tiene iluminado en lo alto de la montaña. Casa y a dormir.

De la playa a la montaña! Cómo nos lo montamos! Vamos ar cante!
Tempranito hacemos las maletas, tostá con aceite y tomate y camino de Las Alpujarras , bordeando toda la costa. Primera parada, Tarifa 12:30 horas, unos guiris van a hacer surf, vemos hippismo del bueno y del de pastel, con sus pelitos y sus ropitas fashion, seguimos hasta un mirador desde el que se ve el Estrecho y Marruecos, sopla el viento, toda esta zona está plagada de molinos, de los modernos, nosotros cual Quijotes vamos en nuestro veloz rocín plateado atravesando pueblos, Algeciras, Málaga, Marbella, Benalmádena, Estepona,...

Hay que comer, parada en la playa de Torrox , justo al lado de Nerja , si, donde Verano Azul, arena negra, piedras, olas, una chicharrera bastante considerable... pero nuestros bocatas de jamón y queso acompañados de una Cruzcampo sientan superbien, bañito, tueste al sol y continuamos la marcha hasta Motril, desde donde se empiezan a divisar las montañas a las que nos dirigimos.
La carretera tiende hacia arriba, el paisaje impresiona, pasamos del nivel del mar a casi 1.400 m de altitud, como vamos con tiempo decidimos pararnos en Lanjarón, donde el agua. Pueblo grandote al inicio de Las Alpujarras, en la Oficina de Turismo arramplamos con todo lo que vemos, chica maja la que nos atiende, el balneario todo lleno de 3ª edad, con sus aguas digestivas, el Carret llena la botella de la fuente Salud II agua un poco gasificada, si que parece digestiva, te pees y eruptas que da gusto; una cañita, unas risas y para arriba!

Al Barranco de Poqueira , nuestro destino Capileira , el pueblo más alto del barranco, su nombre viene del latín capilar, como si fuera el cabello de la montaña, la parte más elevada, pueblecitos de casitas blancas con callejuelas estrechas, desde el comienzo del barranco las vistas son espectaculares, invitan a pararse a recogerlas en instantáneas, el atardecer la hora idónea. Mesón Poqueira, habitación acogedora, duchita reconfortante, vueltecita por el pueblo, cena, choto al ajillo y a dormir. La zona promete.

Nos levantamos prontito, hacemos nuestro desayuno: tostadas con aceite y tomate, excepto Carret, claro. Nos compramos unos bocatas, hielos y a patear el barranco! Capileira – La Cebadilla – Capileira. La ruta empieza con importante desnivel, rompemos a sudar y nos encontramos con un curioso guiri. 8 kms, de 3,5 a 4 horas, dice la guía.

Terminamos de subir, tenemos hasta contracciones, vamos a buen ritmo, paradas – fotitos, nos pasa el guiri. Llegamos a La Cebadilla, antiguo poblado de la central hidroeléctrica del barranco, en la actualidad deshabitado, el moro va tirando, el capitan Meloc le quiere reventar para luego él ganar la etapa. Llegamos a una encrucijada, no sabemos para donde tirar, nos encontramos con Christ, ya no es el guiri, es my name is Christ, nos leemos su guía en inglés, nos orienta, Good Luck! Subimos un poco por otra ruta, un cigarrín especial, agüita y para abajo tirando de rodilla.
Última parada en el río, remojamos los pies y una cerve, paseito para arriba, llegada a Capileira y comida de nuestros bocatas en el mirador.

Nos echamos una siestecita y decididos que nos vamos a rapar como el captain Meloc. El Sandy titubea un poco pero a eso de las 20:00 horas la peluquera oficial de Capileira embarazadísima golpeándole con su enorme barriga acaba con K, a las 20:30 acaba con el rebautizado Teniente Albaricoq. La señora no da crédito, cree que somos unos colgaos. Vamos a la casa de la cultura y vemos una exposición de pintura, llegamos a la conclusión de que Las Alpujarras son azules; el atardecer empieza a nublar nuestros sentidos.

Nos cenamos un menú con sopita y Rioja Alavesa y vamos a un bar en el que hay un concierto de música celta, nos asustamos, de repente la gente sale de debajo de las piedras, el pequeños pueblecito entra en ebullición, montañeros freaks, paisanos más freaks aún y nosotros Barceló con cola. Hay otro concierto de Flamenco-Jazz-Fussion en el otro bar del pueblo, vamos a ver si lo vemos pero ha acabado. Después de una brain-storm decidimos que los cigarros de la alegría pegan mas en altura. Nos tomamos otra copa en un balcón testeando lo de la altura y las hierbas.

Bajamos a la disco, lo peor, una copa, un futbolín mientras suena el reggeton-bakalao. Hace 2 horas que estamos celebrando el cumple del Riky, debemos llevar unas 405 copas. Meloc y sus secuaces vuelven al concierto celta, se ausenta para hacer una llamada a su ‘amol' una hora de charleta, mientras K y C se toman otro par, a las 3:30 una retirada a tiempo es una victoria. Hasta mañana.

Es el cumple de Ricar! El capitán Meloc llega a la treintena!
A pesar de la fiestecilla madrugamos, como es norma general en nuestras vacaciones, vamos a subir al pueblo mas alto de España: Trevelez , famoso por su altura y por sus jamones, llegamos al barrio bajo y empezamos a subir hacia el mirador del barrio alto, tremenda ascensión, creíamos que no ibamos a sudar la camiseta en la etapa de hoy, en la cumbre nos falta el resuello, por lo bien que lo hemos hecho decidimos refrescarnos con unas cañitas y unas tapitas del famoso jamón, está mu güeno. Tanta altura nos marea, ya tenemos el hematocrito lo suficientemente alto y no queremos dar positivo en posteriores etapas asi que nos bajamos, vamos a comer que ya es hora, a Bubión, pueblo pintoresco de Las Alpujarras. Damos una vueltecilla, cada uno un poco a su bola, que si Carret a la brasa, que si me da igual, que si andamos un poco, que si no, al final acabamos en un bareto perdio comiendo cordero a la brasa, carne rica, la camarera también está rica. Brindamos por el cumpleaños de Ricky y nos vamos a echar una siestecilla wapa, que esta tarde nos espera la ruta a caballo!

Al Cortijo Los Corralillos, bajamos por la montaña, encontramos el desvio, a 5 km indica, la carretera se va estrechando, se hace casi impracticable, a un lado la pared de la montaña, al otro el barranco, por dónde nos estamos metiendo! Esto está mu lejos! Llegamos al final del camino y con la cobertura del móvil tiritando logramos llamar a nuestro guía, al rato aparece en un Patrol destartalado, aspecto de cutrerío total, habremos pinchando? Montamos en el Patrol y nos lleva más para adentro de la sierra por andurriales; por fin llegamos al cortijo y vemos a nuestros caballitos: Charito pal Carret, Cubanito para Ricar y Zanara para Candi, no es por nada pero me parece la más bonita. ‘ Un caballo se monta como una moto' nos dice Enrique, nuestro guía, el del Patrol, un tío superenrrollao y superinteresante.

Empezamos nuestra ruta por el Parque Natural de Sierra Nevada , uff! Menuda pasada, menudos paisajes, por el camino Enrique nos va contando anécdotas y aventurillas varias, estamos como en otro mundo, somos nuestro caballo, nosotros y la Sierra, su sonido, su olor, sus colores, el atardecer en Las Alpujarras, no hay nada más ni nos importa. [Acotación: No es por nada, Zanara era bonita, pero Charito era noble y fuerte como un roble]. Seguimos la ruta, Enrique es un tio interesante y nos cuenta un par de anécdotas más, ha estado en Marruecos, en La India, en la Amazonia Ecuatoriana..., nos lleva al Dique 24, lo empezaron en 1924 y 24 años más tarde lo acabaron, no corre el agua pero hay un salto de más de 30 metros de altura, paramos a hacernos unas fotos y de vuelta a la montura. El Sol empieza a esconderse por entre los barrancos, nos salimos del camino, esta vez nos invade el silencio, relajados vemos un increible atardecer a lomos de nuestros corceles, llegamos extasiados.

Enrique quita los arreos a los caballos, los da de comer y nos dice que mañana recojamos un cd con las fotos que nos ha ido echando en un bar de Soportujar , le hemos caido bien y nos invita a tomar unas cañas en dicho bar; baja el Patrol y detrás nosotros, dos cervezas y aún un poco flipados volvemos a 30 por las serpenteantes curvas de La Alpujarra, mientras que la luna grande y blanca alumbra desde su ombligo.

Llegamos a Capileira, una cena ligera, una ducha larga y reconfortante y el descanso de los campeones llega. Creo que Meloc tendrá un precioso y duradero recuerdo de su 30 cumpleaños.

A la aventura, hacemos las maletas, desayunamos y compramos unas jarapas, vamos hacia Soportujar a recoger las fotos, un café y camino to Almería. Los kilómetros van cayendo y los ánimos empiezan poc a poc a bajar, será por el cambio de altitud. Paramos a tomar una caña en un pueblo deleznable de la España profunda de plásticos, marroquís y almerienses de campo. Ricar manifiesta que por ahora no le gusta Almería.

Quedamos con el hermano de Carret que está en un Hotel Resort rollo Punta Cana que hicieron para los Juegos del Mediterráneo, en el complejo turístico El Toyo, nos tomamos unas cañas y Marta, la sobri de Carret nos da unos besos, por ahora la única fémina que nos ha besado. Comemos en un chino y camino de La Boca de los Frailes, el único sitio que hemos encontrado para dormir, 62 € tienen la culpa.

El desierto nos engulle e inesperadamente estamos aislados en la mitad de la nada, rodeados de montañas peladas, rocas, arbustos, chumberas, chicharras y lagartos, La Muerte tenía un Precio.

Casa El Maltés. Un camino de cabras para llegar, además no sabemos si es el correcto o no, por fin, tras varias llamadas damos con nuestros aposentos; una casita cuca en el desierto, la anfitriona Mari Nieves no ha preparado todavía la alcoba, en el salón, de casita de muñecas, una nínfula de cabellos dorados también espera a que su habitación esté dispuesta. Es temprano y nos vamos a inspeccionar el terreno.

Carret, el experto en estos parajes extremos nos lleva a la playa de Monsul, mu bonita, aquí rodaron unas escenas de Indiana Jones y la Última Cruzada, nos tumbamos, estamos realmente cansados, el paso de los días nos cobra factura, si nos quedamos un poco más nos dormimos asi que vamos a ver que hay en el pueblo más cercano, San José, el mas hippy de todo nuestro recorrido, parece un poblado del Episodio I de la Guerra de Las Galaxias y tenemos la impresión de que nos va a aparecer en cualquier momento Anaquin Skywalker, pero no, solo hay puestecillos de hippys vendiendo pulseras, mola el rollito tranqui. Para cenar pillamos bocatas y cerves, la economía ya no anda muy boyante y nos vamos al jardín de la alegría de nuestra chocita color vainilla, jiji, jaja hasta la madrugá.

Por fin a bucear! A la Playa de los Muertos , vamos por una carretera que bordea la costa, paramos en un punto de información al lado de la Cala del Toro, donde nos informa un tipo majo con pinta de fumeta y pese a sus indicaciones nos vamos a los muertos, playa de piedras ergonómicas, estupenda, el sol pica pero se aguanta, nos esperan 5 o 6 horas de sol y piedras para cargar las pilas. Nos metemos con las gafas y las aletas, el agua está limpísima, se ven 8 metros para abajo.

' Esto e increible '. Unas cerves y el último canutín, el menú de la comida compuesto de paté, sardinillas y calamares de lata regados por unas Cruzcampo.

A media tarde nos mudamos un poquitín de sitio, vamos a una zona un poco más escarpada de la playa de los muertos con peñones y rocas que se adentran en el agua. Aquí hay un poco mas de ‘desnudismo' y se disfruta algo más con el snorquel, ya que el mar no solo parece una piscina con peces de colores, también hay rocas y vegetación, creando bellos paisajes marinos. Cuando el Sol empieza a rayar con las montañas queriendo ya ocultarse hasta la próxima jornada abandonamos la Playa Perfecta, piedras que no manchan, no duelen, no queman, aguas cristalinas, no demasiada gente, tiempo estupendo...

La Playa de los Muertos nos ha revivido, queremos corrernos una juerga esta noche, nos ponemos nuestras mejores galas, las que nos quedan y con las barbas de Robinsones Crusoe nos dirigimos a San José, de cena una parrillada de pescado con vinito blanco y a buscar el ambientillo, pero parece que no hay mucho, es lunes y se nota, dos o tres garitos de cuidado aspecto y buena música con poquita gente transforman nuestra 'juerga' en una conversación de lo más trascendental en torno a un tema muy manido: ' las mujeres y formas de comportamientos', algo de polémica pero sobre todo muchas risas, después de 3 o 4 copas vuelta a casa. 'Discrepo' el tema tan manido en realidad versa sobre la interrelación de Dubidá con sus amigas, el Ricar le da sus sabios consejos basados en la experiencia mas empírica, el Carret habla de oidas, pero le toca un poco los cojones a Candi. Güan Pi frunce el ceño y su ceja se junta con el nacimiento de su pelo, fin de la conversación, hasta ahí puedo leer. Vuelta a casa en la negrura espesa de la noche que nos envuelve junto con el silencio fugazmente roto por los efluvios de Kandi.
Frenadol y Regurcitol.

Hoy dormimos hasta más tarde. Deividlepetit nos asombra con un esemese a las 9:21 pm, al que hacemos caso omiso por cansaliebres. Nos vamos a la Cala del Toro, dicen que los mejores fondos de Almería. Pequeño paseo, el agua muy sucia y la arena quema mucho. Pepitillas negras y nacles arrugaos. Kandy se asusta con una avispa que se termina vengando en el muslo del moro. Profundizando un poco el fondo no está muy mal y entonces, Carret consigue el nuevo record de puteo, logra también que le pique una medusa hecho que resuelve con una micción en un papel convertido en cataplasma curativa sobre el hombro. Más pepitillas negras y más nacles arrugaos, nos putea esta cala y decidimos irnos sin ni tan siquiera pararnos a comer. On the road again vamos hacia el Cabo de Gata para ver el faro. Tras una recta interminable paralela a la costa y una pequeña ascensión por carretera estrechísima con incidente incluido, vemos el faro, aparcamos y pertrechados con nuestra supernevera-mochilera y los bocatas del restaurante hispano-argentino El Paso, de tortilla de patata, nos asomamos al acantilado, desde el que se divisa una cala maravillosa de aguas transparentes y fondos rocosos, estamos tan cansados que primero nos comeremos los bocatas y luego ya veremos lo que hacemos. Al terminar, Carret a desocupar, hay una especie de chiringo en el que nos pedimos unos cafeses malos de consideración y unos helaos mientras NoFol hace sus quehaceres diarios; más entonados bajamos a la calita.

Bajamos para abajo, como no podía ser de otra forma, encontramos el mejor sitio de la cala, Carret vuelve a subir a por las gafas de bucear, un par de fotos espectaculares y nos ponemos a snorklear. Creo que hemos encontrado realmente los mejores fondos de Almería.

Vemos un barco de nombre impronunciable y a dos jungleras de taba indescriptible. Meloc casi se ahoga al descojonarse a dos metros bajo el agua en la caza del erizo de mar. Nos tumbamos un rato y cuando el mar empieza a rozarnos los dedos gordos de los pies nos subimos. Qué buena tarde hemos echado.

Vuelta al Maltés, parada para hacer la compra, hoy cenaremos ‘ensalada melocotón' en honor a Belén y Cruzcampo.

'En cá Marinieves me voy a rajar como un SanDios', y es que estamos en tiempo real, 'dame pie'; retomando, charleta amena con Mari Snow acerca de los mastuerzos de perros de nuestro vecino el adiestrador mamarracho, hacemos la ensalada, vemos a nuestra vecinita y en la tercera cerveza...., hasta ahí puedo leer porque ahora mismo son las 11:10 pm.

Nos invade la tranquilidad bajo el cielo estrellado del desierto almeriense.

2.711 kms después, los caballeros bifurcan sus caminos. Meloc a la conquista de Ciudad Rodrigo, K al descanso Valenciano y Carret a la soledad Mesetaria.

Fin.

Hasta el año que viene.