BOTNI ==================

EL PUEBLO SERRANO EN POESÍA Segunda Parte

Sierra de Aracena

	Alada Soledad A un tordo que perdió a su amada I Me embarga tu dolor, hermano mío. Se te ha muerto tu amor con tanta muerte   que a pesar de ser joven y ser fuerte   te estás muriendo en tu infinito pío. Comparto tu neurótico quejío   recreando el espejo de mi suerte:   absurdo golpe que te deja inerte,   loco, de alas inútiles, y frío. Comprende tú la magnitud del cielo,   enherbola en su luz tu ardiente huida,   busca en tu libertad libre consuelo. Más patética y sorda es esta herida   de quienes, maniatados para el vuelo,   sufrimos soledad terrena en vida. I I Quiere caer la noche como un sable   sobre la senectud de tu llamada,   y toda tu vehemencia inaplazable   encuentra siempre por respuesta nada. Mis tímpanos en ti, ave adorable,   toma este corazón si el de tu amada   vive el descanso de la paz alada   en algún paraíso inalcanzable. Tu naranjo te espera tan florido   que no parece noche entre sus hojas   ni solo está en su corazón tu nido,   ¡cuántos amores se le habrán perdido   sin que su queja estática recoja   ningún poeta que le preste oído! mayo 2003

	HERIDA DE LOS DÍAS         Hombre,   ¿quién te conoce?. ¿La Mitología del Tiempo?,   ¿tu historia, tu son, tu prole? ¿Quién te hizo y quién te dio   tus facultades feroces   y tus labios de limón   y tus rabietas de noche? ¿Quién te impregnó de mentira   evolutiva y deforme? ¿Quién desde niño te apoca   como algún estorbo enorme? Quién te hiere y de qué forma   que como fuego en el monte   se te alimenta la herida,   y un volcán se superpone   a tu paz y a tu sonrisa,   y empiezas a herir, y escondes   tus voluntades primeras   y tus instintos mejores. Quién te disuade, mi amigo,   si la amistad no conoces   porque en tu despacho oculto   el poder hizo en ti noche. Quién te disuade, mi hermano,   si en el útero recoges   ya tu fortuna y tu clase,   tu mando y tus tradiciones,   como su pena y su ira   recoge en el suyo el pobre. Heridas que se alimentan   y se agrandan como voces,   se estiran sobre el planeta,   se acumulan, se anteponen   a la belleza del mar,   a la altura de los montes,   al cielo de una mirada. Heridas que se conocen   en el tiritar del viejo,   en los silencios del joven,   en la timidez del niño   y en la ceguera del hombre. Heridas que en el mercado   de los amplios borbotones   engendran armas de lujo,   cuerpos de ataque y de choque,   magnicidios casuales,   multitudes de uniforme,   epopeyas que abaratan   la sangre y los corazones. (Pobre de mí, condenado   a las hazañas del hombre). julio 1981

	Hermano del mundo             Estoy bebiendo tu paz   y se me nublan las alas. Hasta soñando se mece   la sangre por las barandas. Hasta la sangre se esconde   de tus pupilas intactas. Y esta luz siente vergüenza   de tu boca iluminada. El desgarro, el martirio,   el candil y la hojalata   tienden un velo lechoso   mientras los toros se espantan. Las fauces del general,   bujarrón de vino y ratas,   dibujan junto a los suyos   la historia de los canallas. Y el verde claro la vega   navegando la esperanza. Por más que beso tu frente   con la memoria dañada,   por más que libro -corcel   infatigable- batallas   al puente del corazón,   a los telares del alma,   no consigo atemperar   esta historia amortajada. Y si Anoñito El Camborio,   o el Teniente de la Guardia,   o el monte gato garduño,   o la faz de Santa Olalla   o el clamor de los silencios   de su sueño despertaran.. Y qué envidiaba de ti   el general de la rabia. La forma de tus pistolas. La fuerza de tus palabras. La intuición del duende en vilo   que en sus fauces se clavaba. Y qué boda se inventaron   para tu sangre gitana,   borrachos de vino malo   y de peores entrañas. Voy tejiendo yermamente   por la vega de Granada   espigas de dura sien. Federico vive y habla. 1998

	El derecho de cantar         Quién te canta, Andalucía,    y cantando no te ofende. Quién ennegreció los blancos    sueños de tu campo verde. Quién enriqueció su hacienda,   quién se puso los laureles    falsificando tu historia    y humillando tu presente. Tiene derecho a cantar    el jornalero que grita    ¡quiero tierra y libertad! Quién te canta, Andalucía,    tanto canto gregoriano,    y se les llena la boca    diciendo amigo y hermano... Y te compran tu creencia    y te venden a Jesús,    no Aquél que anduvo en los mares    sino el clavao en la cruz. Tiene derecho a cantar    el que denuncia un comercio    que se puso en un altar. Quién te canta, Andalucía,    y cantando no te llora    con lágrimas que se vierten    en tus ríos cada hora. Y de tus ríos de llanto    van a morirse a tus mares    donde las matan dos veces    los residuos industriales. Tiene derecho a cantar    la Naturaleza Madre    que se siente acorralá. Quién te llora, Andalucía,    lágrimas de cocodrilo,    traficando con tu pena    con sus lenguas de dos filos. Y pasan por buenas gentes    y por personas honradas    y reclaman diariamente    sus derechos de pernada. Tiene derecho a cantar    la garganta prisionera    y la boca amordazá. 1985

	El tonto             Caminaba Platero parsimoniosamente   entre las jaras negras de la Sierra del Conde,   ora soplando la tierra jornaguera,   ora imitando coces   al aire, al aire, al aire puro y seco   sobre la tierra noble. Cruzaba la ladera un campesino   que se entendía a voces   con algún eco largo que salía   de las almas del monte. Entonces llegó el tonto. Le traía   una sombrero de ramas y de flores   con dos ojos, y dijo Anda, Platero. Y anduvieron por un camino pobre,   y jadeando la pendiente fiera   el aninmal y el hombre   llegaron, por la paz de una vereda   salpicada de diminutos soles   que se hablaban en el silencio entero   con besitos de polen,   al rumor de una fuente casi seca. Allí una borriquilla flaca y torpe   libraba, en la soledad del campo,   la batalla final a duros golpes. El tonto se inclinó. Platero, nadie   recuerda o reconoce   cuando el sol tremebundo de los julios   tornaba adolescentes algodones   de su grupa pequeña   en gigantes sudores;   ni cuando, por la Cuesta de la Sal,   cargada de aceitunas y látigos feroces,   libraba con el hombre y con la tierra   la batalla de entonces. Y Platero, muriéndose un instante   ante la hermana muerta ya, inclinóse   y suspiró un momento. El tonto abrió la tierra golpe a golpe. Anda, Platero. El burro empujó el cuerpo   y lo cubrieron piedras y terrones. Del sombrero dejaron   junto a la fosa diminutas flores. Y se fueron trotando a campo abierto   los dominios endémicos del Conde.

	BAJAN LOS OJOS           Tú serás historiador,   nunca historiador y parte. Tú serás agricultor,   nunca agricultor y tierra. Tú serás educador,   no te dejes que te eduquen. Y tú, enano en calzoncillos,   serás y acentuarás lo que te diga el jefe,   transcribirás exactos los nudos de corbata,   el alza de los dólares,   la procesión de ascensos,   la paz de la opulencia:   y callarás a muerte   el alza de la abulia,   la procesión de hambres,   la envidia acumulada de los más codiciosos,   la pericia infernal de los poderes fácticos,   y mucho más la saña de los que van subiendo   mientras bajan los ojos más niños cada hora. octubre 1984
Firmado: Rafael Silva

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