En Le Horla escribe Maupassant que “cuando estamos solos durante mucho tiempo, poblamos el vacío con fantasmas”. Sin duda, la literatura consiste en hacer esta experiencia de la soledad. En primer lugar, por el recogimiento que el autor necesita para concebir y escribir. Pero sobre todo porque ahí cobra realidad algo que va más allá de nuestra vida interior, que rebasa el plano de cualquiera intimidad. No son pocos los escritores que han querido dar cuenta (pero qué cuentas se podrían rendir de lo incalculable) de esta experiencia tan contemporánea al siglo XX: desde Sade a Blanchot, de Maupassant a Artaud, de Mallarmé a Juan Ramón... Y han desgranado esta experiencia en toda su extensión: se ha configurado así un territorio que se extiende, como en lo inabarcable de dos riesgos supremos, entre lo estético y lo político y cuanto en su ámbito queda comprendido. Es decir, la realidad inestable e imposible de estabilizar del hombre contemporáneo. Algo de esta inquietud ha querido recoger este sitio: un conjunto fragmentado de inquietudes y propuestas que se ofrecen “como un claustro aunque quebrado, dice Mallarmé, exhalaría al paseante su doctrina.”
