ORA CHE DUE PIÙ DUE...

 

Ora che due più due non farà più quattro
e che l’ingegno vi farà giacomo giacomo,
ci scorgerete, branco di letterati,
un essere umano che si trasforma in carne, il poeta;
ci vedrete capriole ed equili-
bri col filo del discorso.
Ci scoprirete, anche, la schiuma
delle onde che — formandosi l’una
l’altra e l’altra l’una — conformano
LA POESIA, ciò è,
una peste, un flagello con una tradizione
immemoriale
di baldoria perversa.
Ci troverete persino, secondo quanto asseverano
alcuni scervellati (di niente affatto buona firma,
sia deto di sfuggiata),
come si avverano queste due,
delle profezie della Sibilla:
«Neonati dal cielo pioveranno
in mezzo agli schiamazzi del pesciame.»
E allora,
che quest’ultima cosa accada o meno,
ci resterete, di fronte a LA POESIA,
estremamente pallidi, come privi di sangue,
malmenati da un ragionamento spesso
e spauriti da fischi senza capo né coda.
 

 
 
 
 
 
 

 
 

A MO’ DI TAGLIO

 

Vie-
Ni a
Tro-
Varmi! Gi-
Nocchia all’a-
Ria! Hai
Delle bel-
Le cosce in-
Saponate
En un
Caminetto
In fondo alle cosce!
Se non giriamo pagina
alla svelta, questa cosa
finirà per gonfiarsi, e,
arrampicandosi come una pazza
e prorompente anagìride
fuggita dalla fiamma,
ci salirà sul naso,
come la mosca,
e ci annuserà il moccolo,
così — Angela! —,
su e giù,
su e giù,
ritmicamente, ziffete-
zaffete, finché, disfatti
di letizia, chiuderemo
gli occhi alla luce.