POETICA

 

Assetato d’amore e del piacere del desiderio
intraprese mille strade che aveva creduto svolte
di sentieri oscuri. Tradì il suo passato
e forse alcuni amici ma serbò, codardo e puro,
i sentimenti muti di chi si crede senza nemici.
Disanimato, accettò incarichi facili, il grigiore
moderato, i vizi indotti dagli alcolici.
Si rannicchiò con molto piacere in qualsiasi letto disfatto
per il solo tepore fugace di una notte.
Ha lasciato pensieri e frammenti interrotti
di scritti e cronache d’interesse assai dubbio.
La casa, svenduta, vi costerebbe trovarla:
nel giardino abbandonato cresce l’erbaccia di nuovo.
Il suo massimo orgoglio, una buona biblioteca,
anni fa fu messa all’asta e si disperse da per tutto.
Mai avrei pensato che il suo ricordo
potesse arrivare a dileguarsi tanto.

 

 
 
 
 
 
 

 
 

LA MANO DI VIRGILIO

La battaglia è lenta e sinuosa,
un fuoco temporale sopra le colline.
Le lance e i dardi del nemico
han decimato così lentamente
i padri che ci proteggevano che,
quasi senza rendercene conto,
ci troviamo, silenti, spalancati,
nei focolari della prima linea.
Fino a qui la mano di Virgilio.
D’ora in avanti il mondo sarà un altro:
saremo soli contro l’incendio.
Senza guide, trasportati soltanto
dall’indagine segreta del buon senso,
comprenderemo forse che le mura
della fortezza, i nemici e la guerra,
son solo ombre ingigantite
d’un fuoco che è chiarore e cenere.
Il purgatorio e il paradiso sono in noi.