volviendo a la rama?
Era una mariposa.
En el camino, la fiebre:
y por mis sueños, llanura seca,
voy errante.
Es mar la noche negra;
la nube es una concha,
la luna es una perla...
¿Sabes lo que espera
el pájaro quieto
por la rama seca?
¡Nada es tan mío
como lo es el mar
cuando lo miro!
Sobre la arena
escritura de pájaros:
memorias del viento.
Cangrejo: amigo.
También yo quisiera
desandar mis caminos.
Lluvia de anoche,
cubierta esta mañana
por la hojarasca.
A la intemperie,
se va infiltrando el viento
hasta mi alma.
